Son las cuatro de una tarde soleada de julio y escribo desde la comodidad de mi estudio, en una de las calles privilegiadas de mi barrio, San Javier, en pleno corazón de la comuna 13 de Medellín que, más que un sector de la ciudad, parece una marca registrada que los noticieros adoran, porque las balas y los muertos son infalibles para atraer morbosos.
Y hablo de privilegio porque los pájaros nos despiertan con sus cantos al amanecer, a los vecinos los conocemos por sus nombres, no por sus alias; todo el día pasan escueleros con un morral cargado de sueños en la espalda; las personas pasean sus perros con tranquilidad y hasta los infaltables carretilleros nos venden mazamorra, aguacates y limones puerta a puerta.
Pero algo muy grave está ocurriendo...
