2 de julio

Si nos devolviéramos al 2 de julio de 1988, cuando faltan seis minutos para las 12:00, es decir para que sea 3 de julio, habría que decir que Eduardo ya estaba muerto, que mi mamá ya era una viuda, que yo ya era una niña sin papá.

Hace días leí a alguien que quiero todavía, que a veces cuando alguien se muere, si alguien busca consuelo en él, él dice a veces, así es la vida. Quizá eso tenía que pasar. Y yo he estado pensando en eso, tanto. Porque quizá es así, la muerte es eso que tenía que pasar, que a todos nos va a pasar un día, que le duele más a los que se quedan, aunque de eso no haya pruebas. Sin embargo, en estos 31 años que lleva muerto Eduardo, yo he aprendido que cuando alguien se muere, alguien importante en la vida de uno, porque los muertos ajenos poco duelen, también se muere un pedacito de uno. A veces, incluso, es un pedazote entero, porque nunca volveremos a ser esos que fuimos. Porque algo se apagó ese día de Eduardo. Cada que es 2 de julio yo sumo un año más y pienso en él, en  lo que pudimos haber sido juntos. Pienso en lo que no fuimos. Vuelve a sonar el disco rayado de mi papá, y me acuerdo que así como la gente cumple años, también los muertos cumplen años de muertos, y quizá por eso es que no se me olvida este día, quizá por eso está en mis fechas inolvidables del calendario. El 2 de julio difícilmente será un día no triste, un día cualquiera. Quizá porque creo que sentir es muy importante, aunque la vida siga. Así no siempre es la vida. Sentir y querer para sabernos vivos. Recordar. Y yo a Eduardo lo quiero, incluso desde que se convirtió en mi fantasma.

Este año, si vieras, Eduardo, llego a tu edad, 33, y se me hace que estabas muy joven para que alguien te haya hecho un muerto.

Feliz cumpleaños de muerto, Eduardo.

 

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