Cuadros

El cielo hace parte del cuadro en el que aparece esa ciudad anaranjada, a veces gris. Muchos edificios, uno tras otro, en la montaña. Abajo, en el valle, los carros, también uno tras otro, como si ya no hubiera espacio suficiente para compartir la misma calle. En el fondo, ese de blanco, con verde y amarillo, largo, de vagones, que se pasea tranquilo, llevando un montón de miradas que, casi a diario, la ven de nuevo –a la ciudad anaranjada–, incansables, mientras llegan a casa. El cielo hace parte del cuadro, tanto como el tren, las caras no felices, los edificios, las historias y hasta el dolor.

El cielo hace parte del cuadro, como vos.

-.-.-.-.

La última página del periódico. Lo tira sobre la mesa y se recuesta en la silla, suspira. Eso le provocan cada rato las noticias. Recostado en la silla, medio acostado, con las manos estorbándole en el cuerpo, la mirada perdida, todo él perdido. ¡Basura!, piensa. Las noticias de esta ciudad son basura. Que un muerto en la esquina del barrio aquel, el que queda arriba, al que jamás, por eso de que le han dicho que es caliente, ha ido. Y vaya muerto. Todos los días muere alguien y mientras no sea él o la mamá o el hermano o alguien de la línea sanguínea, quéimporta. Los muertos valen cuando tienen nombre, se responde al enojo. Noticias esas amarillistas, que odia, que le dan malgenio. Todavía no sabe por qué las vuelve a leer. A veces cree que los periodistas lo engañan con el título. Odia a los periodistas.

Mejor va a la página del horóscopo. Que no se encrespe tanto, que le va a dar un infarto. Que cuidado con las relaciones familiares, que no vaya a ser que lo echen del trabajo por su culpa. Que alguien va a llegar a su vida, que le abra las puertas.

Que será abrirle las puertas a alguien, piensa.

Lo tira sobre la mesa. Se acuesta en la silla. Mejor madurar aguacates.

 

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