INVIERNO

Afuera el cielo se cae y golpea duro contra el suelo. Se forman ríos de agua que alcanzan la altura de los andenes y se pegan con las llantas de los carros, que algún dueño, por no derretirse con el cielo que cae, dejó mal parqueado en la calle al frente de su casa. El cielo también se deja ver y luego, se deja escuchar en un estruendo que pareciese fuese a acabar con la tierra. Piensa en cuando estaba pequeña y solía decir, en repeticiones constantes, Dios está tomando fotos, de seguro. Está un poco enojada, a decir verdad. Los sábados, los últimos sábados, siempre está lloviendo. El sexto día tiene algo especial: a alguien, algún día, se le ocurrió designarlo para la noche y darle abrazos a los amigos más queridos, beso al novio o a la novia según el género y la sexualidad, embarrarla de cuando en vez, bailar un poco, conversar otro más, tomarse unos vodkas y en fin. Está enojada. Es sábado, tenía intenciones de verle,  y el cielo se cae encima de su casa.

Husmea. No queda más. Se deleita con la tragedia ajena. En la casa del frente el señor pelea con el agua. Él y la escoba que la sacan, y ella que se entra. Ella tiene las de ganar: agua por arriba, agua por abajo, agua por el lado. Él sigue con la escoba. Pelo mojado, sin zapatos, y la camisa que le escurre. No para de llover. Él, insiste en dejar que el agua le empape, lo envuelva todo. Pobre escoba. Y con ese frío.

Se declara insubsistente. Deja que la hamaca le maree de un lado para otro, al unísono con el cielo que cae. Se quedó con los crespos hechos, como le diría la abuela. Arreglada y alborotada. Se había puesto la mejor blusa, el mejor pantalon. Se había peinado, cosa que pocas veces hace, o que hace mucho, pero por inercia. Maquillaje en los ojos y en la boca, y hasta se puso zapatos altos. No todos los sábados se está tan cerca de casa. Bien. No todos los sábados se está tan cerca de él. 

Afuera, el cielo se golpea fuerte contra el piso. Adentro, también está mojado.

4 comments

  1. Rodrigo Rúa Hernández   •  

    Hermoso. En todo momento nos sorprende la belleza, nos toma por asalto. Esta vez no es la excepción. No sé quién escribió este poema, pero encuentro en él una profunda sensibilidad poética. La imagen del cielo despedazándose sobre las casas es perfecta. La siente uno en los huesos, en la carne, en el alma. Se tiene la sensación de que a veces el cielo también es despiadado con el ser humano. Definitivamente, ocurre lo que Borges llamaría el hecho estético.
    ¿Quién escribió este poema?

  2. Camila Avril Camila Avril   •     Autor

    Rodrigo, me alegra lo que dices, sobre todo la parte de: “nos toma por asalto… La siente uno en los huesos”.

    Lo escribí anoche, mientras el cielo, de manera literal, se caía encima de mi casa. Lo demás, tal vez cuestiones del sueño. ;)

  3. david betancur   •  

    Camila realmente hermosos tus escritos, no sabes el tiempo que me tomo para leerlos, incluso los recomiendo.

    simepre me ha llamado la atencion como la gente, cuando comienza a llover huye de la lluvia como si esta representara una amenaza, incluso en algunas ocaciones me gusta mojarme con la lluvia y llegar empapado a mi casa.
    muchas felicitaciones, sigue escribiendo asi, sabes que para muchos eres de admirar e incluso ojala algun dia modelo a serguir.

  4. Camila Avril Camila Avril   •     Autor

    David, gracias. Me gusta mucho eso de que los recomiendes (risas). Gracias por eso también.

    Hay una imagen que tengo guardada por ahí en algún lugar de la cabeza: Todos corren asustados, en desorden. Buscan un lugar que tenga techo. Se golpean unos a otros. Es perverso. Miedoso. Salgo disparada. Corro por inercia, no por convicción. Creo que alguien ha muerto, están peleando o un loco los persigue. No. El cielo se cae encima de ellos y ellos, le tienen pavor.

    Yo amo la lluvia. Me parece delicioso mojarse, dejar que ella le caiga encima. Eso sí, no cuando hay que ir a trabajar.

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