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Papa Francisco, salud.
Gracias por el anuncio de que nos dará con su argentina infalibilidad en 2016. Me apresuro a intrigarle un huequito en su agenda a la que no le cabe una hostia de consagrar. Lo espero a almorzar, perdón, lo espera a almorzar, desesperado, el presidente Santos para dejarse ganar al póquer a cambio de que le ayude con la casquivana paz.
Para un papa argentino visitar Medellín es obligatorio. Recuerde que su vecino uruguayyyyyo, Carlitos Gardel, de quien se apoderaron los gauchos, murió en el Olaya Herrera. Lo esperan la calle 45, en Manrique, el Vaticano del tango, con su Casa Gardeliana.
Veo a su festiva Santidad, el Pepe Mujica de los argentinos, cantando “mi Buenos Aires, querido”. Le tenemos barrio con ese nombre.
Su paisano Borges, quien anduvo por acá, dijo que “el papa es un funcionario que no me interesa”. Usted lo perdonará. Es su trabajo. Si ahora que tiene la sartén por el mango relee los poemas a los dones de Borges, lo canonizaría en menos de lo que tarda El vals del segundo, de Les Luthiers. Sería el primer santo ateo. Cuente con mi nihil obstat.
Otro paisano suyo, don Leonardo Nieto, dueño del Salón Versalles, ametrallado de diplomas, está dispuesto a arruinarle la pontificia dieta con pecaminosas empanadas argentinas.
¿Le sobran algunos kilos? Los médicos que hace unos años limaron la panza de san Maradona, quien alborotó hace poco en Macondo, harían lo mismo con su educación.
Lo veo escaparse de noche, disfrazado de motociclista, como el presidente francés, Hollande, rumbo al Patio del Tango, en el barrio Antioquia, o al bar Málaga, en pleno centro, para oír a los hermanos Carolina y Luis Ovidio Ramírez. Con toda confianza pídales Malena. O Cambalache.
¿Tiene alguna pregunta sobre “esa ráfaga, el tango”? Pregúntele a Jaime Jaramillo Panesso o al flaco Rodrigo Pareja en ausencia del maestro Carlos Gaviria. ¿Quiere conocer a los argentinos del Suroeste? Lo espera Bolívar. Le tenemos cicerone ideal: mi vecina de páginas editoriales Elbacé Restrepo.
En Medallo han jugado miles de argentinos como el “Charro” Moreno, quien prefería equipos donde jugaran sus amigos. El sabio de la tribu en fútbol, Oswaldo Juan Zubeldía, murió acá. Lo mismo Julio Arrastía, ducho en ciclismo.
Un hombre como usted que no tiene presa mala, como la suculenta Isabel Sarli en sus mejores días, recuerde que en Medellín nos criaron con esa segunda trinidad bendita llamada frisoles, mazamorra, arepa. Y con tangos. Además, aquí tratamos de vos hasta al Corazón de Jesús en la jaculatoria famosa.
Lo esperamos, che, Pacho, y perdone la igualada pero usted no parece papa sino un vecino de Corrientes 3, 4, 8, segundo piso, ascensor.
No olvide echarnos una mano con la paz. La violencia ha sido tal que provoca blasfemar con Atahualpa Yupanqui: “Dios por aquí no pasó”. (www.oscardominguezgiraldo.com).
