PorJennifer Finney Boylan
Mi padre murió de melanoma, hace treinta y cinco años. Era Domingo de Pascua. A la hora de su muerte, sonaba la novena sinfonía de Beethoven. Siempre había sido su pieza musical favorita.
Años antes, cuando estaba en la universidad, mi madre me enviaba jacintos en Pascua. Salía de mi dormitorio para encontrar la flor en el suelo del pasillo antes de dirigirme a la capilla Conmemorativa de Wesleyan.
Me había criado practicando una extraña mezcla de ateísmo, la fe luterana de...
