Volví donde mi tío, el padre Nicanor. En estos comienzos de año tiendo a estar triste, taciturno, y hablar con él me espanta la murria. Estaba parado ahí, en el corredor de su casita campesina. Eran casi las seis de la tarde, cuando el sol se oculta y pinta en el cielo+ con sus rayos desleídos ese gran fresco de fugacidad y de eternidad que es el ocaso.
-Mira, hijo, mira ese perfil de las montañas, que parece se estremecieran bajo el roce de las manos de Dios acariciándolas, como la madre a un hijo...
