Por Aatish Taseerredaccion@elcolombiano.com.co
Recuerdo tan bien la primera vez que visité Nueva York. Tenía 13 años, y aunque había estado en Estados Unidos una vez antes, Nueva York me había sido ocultada deliberadamente. El nombre solo conjuraba un mundo adulto de glamur y emoción, la mítica Nueva York de los años 80: Andy Warhol y Studio 54. “No es un lugar para niños”, dijo mi madre con firmeza.
¡Y Dios mío si tenía razón! Momentos después de mi llegada a Manhattan, comenzó el desfile de orgullo gay. En ese entonces no era el asunto manso y corporativo que es ahora. Fue una bacanal. No hubo uno, sino dos desfiles, y fuimos arrastrados, yo, mi madre y su amiga, una neoyorquina de toda la vida, en el no oficial hacia la Quinta Avenida. Era...
