A veces lo de uno no es alzhéimer: es "alpiste", un híbrido definido por el inmenso caucano Gustavo Wilches, como alzhéimer con despiste. Sería preferible que el alemán aquel no lo quisiera a uno tanto porque lo hace incurrir en robustos lapsus.
"Las erratas son las caries del idioma", dejó dicho Luis Cernuda.
Un ejemplo famoso: Un crítico dedicó su último libro "a la Condesa X cuyo exquisito gusto conocemos todos". Solo que en lugar de gusto, salió publicado "busto".
El Titivilo, nombre que los monjes de la edad media le dieron al diablillo de los talleres, puso en boca de Jesús esta deliciosa calumnia: "Vete y peca más".
"Libros malditos, malditos libros", del español Juan Carlos Díez, es la taquillera obra de la que he tomado estas citas antes de confesar mis erratas recientes en estas páginas.
Hace poco puse a nacer a Cortázar y a Gardel en pleno Buenos Aires. Cualquier cronopio de jardín infantil sabe que el gigantesco don Julio nació en Bruselas. Para desquitarse (¿) arrastró de por vida una erre desmayada, apátrida, con nostalgia de bandoneón.
Que me perdone Gardel por haberle cambiado su nacionalidad uruguayyyyya. Nunca entenderé por qué los orientales apenas reclaman la paternidad responsable sobre el cantor. Sería como dejarle a México a García Márquez. Tampoco no.
Claro que en el monumento a Gardel en el aeropuerto Olaya Herrera embajadores uruguayos reclaman esa paternidad. En otra placa, el alcalde Alonso Salazar avala con su firma esa maternidad-paternidad. Una tercera placa hermana a Tacuarembó, donde nació, con Medellín, donde colgó la guitarra.
Hace poco le cambié la "nacionalidad" al colega Juan José Hoyos. Lo puse a nacer en Cisneros, cuando su primer berrido lo dio en el barrio Aranjuez donde no lloraba, escribía crónicas con su llanto. Se le quedó esa manía.
Y así como el malandro vuelve a la escena del crimen, volví a atribuir a Bertolt Bretch un verso ajeno. (Tampoco es de Borges, el famoso "Instantes" ni de García Márquez un texto bobo en el que se despide).
El verso atribuido a don Bertolt lo parió el pastor protestante alemán Martín Niemöller.
Como la aclaración es de Ricardo Bada, pónganle la firma. El verso dice al final, en la traducción del Bada: "…cuando me buscaron a mí/ ya no había nadie/ que pudiera protestar".
En este caso la rectificación vino por partida doble. En Medellín, me gazapearon sin piedad por lo mismo el pajarólogo-filatelista-editor-coleccionista Walter "Lipaugus".
Weber, señora y familia. El viajero Weber conoció a Niemöller en un viaje que este hizo al Brasil.
Y desde la eternidad, el orador, escritor y político romano Cicerón, me jaló de donde sabemos por citar mal un pensamiento suyo sobre la paz. Dijo don Marco: "Preferiría la paz más injusta, a la más justa de las guerras". Yo escribí "a la más injusta…". Disculpas.
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